'we can make this last'

Con cualquier tiro de piedra haces una parada inesperada en mi puerta. Recerdo tus manos en mi costado, ayudándome a caminar cuando las fuerzas me fallaron. Recuedo el hueco que tus piernas me dejaban, tu pelo con un desorden improvisado y tu sonrisa traviesa que no avisa cuando de besar se trataba.
Lo recuerdo casi todo con una delizadeza absorbente, tanto, que me templa la piel, y me calienta las mejillas, tanto te recuerdo que no duermo y pienso en ti, y aún consiguiéndolo me vienes a la cabeza con tus martes, para enseñarme cuanto me querías.
Y ahora..., ahora solo me deseas, que me altera y me decepciona, me maravilla y me asusta, no hay un solo cuento narrado entre medias, ¿no lo recuerdas?, así eran nuestras noches, dolorosas entre los párpados y lejanas de tu cama a la mía, que los sueños acortaban.
A day to remember If it means a lot to you

El manuscrito de un loco

¡Sí...! ¡Un loco! ¡Cómo sobrecogía mi corazón esa palabra hace años! ¡Cómo habría despertado el terror que solía sobrevenirme a veces, enviando la sangre silbante y hormigueante por mis venas, hasta que el rocío frío del miedo aparecía en gruesas gotas sobre mi piel y las rodillas se entrechocaban por el espanto! Y, sin embargo, ahora me agrada. Es un hermoso nombre. Muéstrenme al monarca cuyo ceño colérico haya sido temido alguna vez más que el brillo de la mirada de un loco... cuyas cuerdas y hachas fueran la mitad de seguras que el apretón de un loco. ¡Ja, ja! ¡Es algo grande estar loco! Ser contemplado como un león salvaje a través de los barrotes de hierro... rechinar los dientes y aullar, durante la noche larga y tranquila, con el sonido alegre de una cadena, pesada... y rodar y retorcerse entre la paja extasiado por tan valerosa música. ¡Un hurra por el manicomio! ¡Ay, es un lugar excelente!

;_

Así ya comprenderás que si no arriesgas pierdes, y si lo pierdes, aprendes.
No quiero verme encerrada en la cárcel de mis propias palabras. Vuelvo a refugiarme en todo lo que no sé hacer. Me pierdo otra vez en lo de siempre.
¿Ya no va a haber más recuerdos?
¿No va a haber más risas por la noche?
¿Ni recuerdos todos los martes con canciones de Pereza?, ni canciones de estopa, bordillos, ni moratones.
Esa es la parte de ti que nunca me podrán quitar, la música.

VALE, YA ESTÁ. CREO QUE YA NO PUEDO LLEGAR A SENTIRME MÁS GILIPOLLAS.

Every morning the same shit.

Tengo clavos oscuros que ocultar, y sueños con los que me peleo todas las noches.
Es nombrar casos izquierdos y se me caen las montañas, acumulando escombros sobre mi espalda.

La misma manera de hablar y abordar los temas, la misma manera de reír y pegarme esa risa, las mismas expresiones y cambios de tono. El prototipo de un ente idealizado que tiene tanta realidad que abruma. Y tanta lejanía que desespera.

La pequeña muerte.

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.
Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza.
Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Así de poco importa...

Sólo lo diré una vez. No lo había dicho nunca antes, pero esta clase de certeza solo se presenta una vez en la vida.

Los puentes de Madison.